Вера Котенёва − прекрасная русская поэтесса, живущая в Старом Осколе. Ее стихи, исполненные лиризма, – чистый родник истинных чувств в наш прагматичный век. И в то же время поэтессе не чужда тема патриотизма, ярко звучащая в ее творчестве и призывающая каждого задуматься о том, что есть для него Родина и что он значит для нее.

 

Ода поэтам провинции

 

Провинциальные поэты,

Никем вы ныне не воспеты,

Для вас закрыты пиршеств залы,

Вы старомодны и усталы.

Быть не желая мишурой,

Вы не украсите собой

Собранье избранных, блатных –

Пустое место вы для них.

Но вам – всё  значимо, всё – надо,

Творите вы не для парада…

Любой цветок, и вздох, и взгляд,

Как гром, как молнии разряд,

Приводит в дрожь и восхищенье –

Грозясь зажечь стихотворенье.

Вам часто по ночам не спится,

Как будто в душу кто стучится,

Стоит в углу бесплотен, тих –

Намёк на образ или стих.

Всегда в искании, тревоге

И размышлении о Боге,

Об истине, в веках сокрытой,

О совести – полузабытой,

О тайне смерти роковой:

За мыслью мысль течёт рекой.

В вас страсти буйные кипят,

То возвышают, то томят…

И это – ради нужных слов,

Чтоб сбросить тайный с них покров,

Рукой дрожащей начертать,

Потом быстрей перечитать…

И вот награда за мученье –

Ещё одно произведенье!

Провинциальные поэты,

Вы авторством своим воспеты.

Пусть ваши имена не знают,

Но музы вас благословляют.

За радость светлую – творить –

Весь мир готовы вы любить!

 

 

***

 

Грустны и тихи,

Вдруг пришли стихи.

Встали у окна,

Где свой свет луна

Водопадом льёт,

Манит и зовёт.

 

"В этот звёздный час

Позвала ты нас…"

 

"Я вас позвала?

Странные дела…

Отошла уж в тень,

Думать стало лень".

 

"Что ж тогда не спишь,

Думаешь, грустишь?"

"Вдохновенья нет –

Угасает свет

Счастья и любви…"

 

"Но ведь соловьи

Снова гнёзда вьют

И сады цветут,

А вчера вдали

Плыли журавли

И гусей косяк –

Это ж не пустяк?!

 

Ты – служитель муз,

Крепок наш союз.

Помни же завет:

Выше счастья нет,

Чем служить ему –

Слову своему".

 

Строги и тихи

Вдруг пришли стихи…

        

 

Васильки

 

Милый скромный цветок василёк

Украшает пшеничное поле.

Тонок, нежен его стебелёк,

В лепестках его плещется море.

 

Здравствуй, поле, к тебе на поклон

Я вернулась немного усталой.

Забери меня снова в полон, –

Я травинкой твоей стану малой.

 

Посижу на горячей меже,

Перепёлок послушаю голос.

Я давно не девчонка уже,

А ты прежнее, тот же и колос.

 

Так же чудно твои васильки,

Словно звёздочки синие светят.

Где же счастье, цветочки, цветки?

Но они ничего не ответят.

 

Солнце-шар зацепилось за ивы,

Перепёлки торопят – пора…

Васильки, васильки, дайте силы:

Не могу с вами быть до утра.

 

Я не зверь и не вольная птица –

Не  могу затеряться в траве,

А на вас, васильки, подивиться

Я вернусь, но в иной уж поре.

 

 

Пусть говорят

 

Не трусь, поэт, бери бумагу –

Доверься чистому листу

И напиши о жизни сагу,

Не убивай в себе мечту.

 

Пусть говорят, что нету толку,

Что в мире больше правды нет,

Твердят, толкуют безумолку,

Что гаснет совесть – жизни свет.

 

Да, это так – честь позабыта,

А похоть гадкая в чести…

Пусть пол-России – у корыта,

Но ты, поэт, всегда свети!

 

Пусть нет любви, ослабла вера,

И не пускают в рай грехи…

Придёт она, другая эра,

Где будут правда и стихи!

          

          

***

 

Нет ничего уже в запасе –

Огня души, упругой кожи,

А брать с руки холодной крохи –

Не стоит, не к лицу, и всё же...

 

Есть память сердца, есть надежда,

Что ждёт тебя ещё любовь.

От колдовства её пьянеешь

И обретаешь крылья вновь.

   

Обида

 

Я знаю, грешно обижаться,

Но что мне поделать с собой?

До боли хочу увидаться,

Опять заболела тобой.

 

Приди, позвони, умоляю

И, как заклинанье, шепчу:

Быть может, тебя плохо знаю,

Узнать тебя лучше хочу.

 

Увидеть, скорее увидеть –

Скорее, сегодня, сейчас!

Томительно время проходит –

Минуты стекаются в час.

 

Часы собираются в сутки,

А сутки в недели сомкнулись…

И нет мне покоя минутки,

И слёзы уже навернулись.

 

Заплакать я горько готова…

Нет, нет, унывать – тоже грех.

Возьму лучше томик Рубцова

И вспомню счастливый наш смех.

 

 

***

 

Я проснулась сегодня счастливой –

Мне приснились стихи про любовь,

И к листам, под рукою случайным,

Потянулась я с радостью вновь.

 

Все дела позабыты до срока,

Птицы-мысли рванулись в полёт,

От нахлынувших чувств и видений

На душе тает горький налёт.

 

Стала смелой я, даже отважной,

В свои силы поверила вновь,

Только вспомнить никак не могла я

Тех стихов про большую любовь.

 

               

 

***

 

Перестала страдать –

Настрадалась до боли,

Перестала скучать,

Тихо радуюсь воле.

 

Тихо мысли струятся,

Словно чистые воды…

Над обидой подняться –

Слаще нету свободы!

 

Я тебя понимаю…

Помню все твои речи…

Навсегда отпускаю

И не жду больше встречи.

 

Ты со мной дни и ночи,

Я тебя не покину…

В стёклах грустные очи

Завершают картину.

           

             

***

 

Нельзя выпрашивать любовь,

Не унижайся – это больно…

Страдаешь ты, страдаю я,

Давай страдать, мой друг, достойно.

Пути любви нельзя постичь,

О, как тебя легко обидеть…

Мне будет легче во сто крат,

Когда ты станешь ненавидеть.

 

 

Это ты

 

Я узнала – это ты

Приходил в мои мечты.

В час полночный под луной

В снах летала я с тобой.

 

Я узнала – это ты!

Все знакомые черты…

И я видела не раз

Синий взгляд весёлых глаз.

 

Да, я знаю – это ты

Спас меня от суеты,

Обречённости, и пусть

Дальше будет только грусть.

 

                

 ***

Натерпелась я, настрадалась,

Испила всю чашу до дна,

Голова и совесть чистые –

Через всё прошла одна.

 

Эта страсть оказалась бредовою,

Разгорелся костёр и затих,

И игра эта свеч не стоила,

А тем более слёз моих.

 

Но, прощённый за ради Бога,

Не проси тебе верить вновь,

Ведь зависима птица – ВЕРА

От свободной птицы – ЛЮБОВЬ.

 

 

***

 

Всю ночь шумел бродяга-ветер,

Гремел, ревел, плясал, свистал.

Раздул в душе костёр тревоги.

Он спать, разбойник, мне не дал.

 

Неистовый, неукротимый

«Мужик» с лохматой бородой

Мечты развеял образ милый,

Унёс мой призрачный покой.

 

Но пусть, об этом не жалею.

Разбито мутное стекло,

Зато сказать сегодня смею:

Что было – сплыло, утекло.

 

Не склеить нам горшок разбитый –

Все двери настежь сквозняком.

Гуляй же, мною незабытый,

Развеял ветер все «потом».

 

Я от бессонницы не злая,

Лишь чуть обычного бледней.

И новый день, и жизнь другая

Мне ближе видятся, ясней.

 

           

***

Давай поговорим –

Не надо слов бояться.

Мы – люди и должны

Словами объясняться.

 

Давай поговорим –

В молчанье нет спасенья,

Как в зной глотка воды,

Я жажду объясненья.

 

Давай поговорим,

Я ко всему готова…

В душе, как в тайнике,

«Люблю» укрою слово.

 

Любовь не удержать,

Как волны в час отлива.

Моя любовь к тебе

Вдруг стала горделива.

 

Она не закричит

И не смутит мольбою,

Заплачет, запоёт

Гитарною струною.

 

 

Песнь об Осколе

 

На высоком холме –

И сейчас видно мне –

Крепость предков на круче застыла:

Чтоб врагов отражать,

Рубежи расширять –

Белгородской чертой это было.

 

Со страною своей

Не смыкал ты очей,

Когда враг в твои вторгся пределы.

В сорок третьем зимой

Над Осколом-рекой

Прозвучали аккорды победы.

 

Твой народ – стар и мал –

Город свой поднимал –

Эти дни нашей памяти близки…

А их подвиг святой

Не засыпан золой –

Словно солнце, горят обелиски.

 

Пусть проходят года,

В твоих недрах руда –

Не иссякнет её притяженье.

Варит сталь комбинат

И готовит прокат,

А твой вид всем внушает почтенье.

 

Я люблю город свой,

Он до боли родной:

В лицах, песнях «Завалинки»  нашей.

Своих чувств не таю,

Тебе песню пою –

Нет на свете милей тебя, краше,

СТАРЫЙ ОСКОЛ!

 

Баллада о матери

                                  

Моей матери,

Фоминой Марии Егоровне

 

Как пожара огня языки

Бьются, дробятся, ввысь улетают,

Так слова мои – муки мои –

Разгораются и угасают.

 

Я не верю бессильным словам,

Как непросто им выразить чувство!

Мне отчаянно этого жаль,

Мне немного от этого грустно.

 

Не сказать мне того, что хотелось бы,

Хорошо, задушевно сказать.

Ах, вот если бы музыкой светлою

На какое-то время мне стать.

 

Но не время ругать язык бедный,

О другом говорить время мне:

О тебе, моя милая мама,

О тебе, об одной лишь тебе.

 

Не стесняюсь я ласковых слов –

Их немало в душе накопилось.

Почему я копила их, мама,

Почему для тебя я скупилась?

 

Поцелуи, объятья и ласки

Не в чести были в нашем дому,

И мы выросли скупы на слово,

Воспитанье – причина тому.

 

Воспитанье – не слишком ли громко?

Нам моралей никто не читал.

Главной мерой всех ценностей были

Труд и честность – весь наш капитал.

Сколько помню, всегда ты в работе:

Косишь, полешь, копаешь, гребёшь.

И считаешь, что ты отдыхаешь,

Когда штопаешь, вяжешь, прядёшь.

 

Двадцать лет колыбель ты качала –

Шестерых нужно было поднять.

Поднялись на крыло, улетели,

Но недолго пришлось досыпать.

 

Внуки, внучки пошли – всем ты рада,

Всех готова принять, обласкать,

Всем готова помочь и утешить

И всегда всех готова понять.

 

Всех жалеешь: поспи, посидите…

А сама всё хлопочешь, хлопочешь,

Успеваешь и в поле, и дома,

И покоя не ждёшь и не хочешь.

 

И не ждёшь ни похвал, ни награды,

А достойна великих наград

За любовь, доброту, труд безмерный,

За детей, за бушующий сад.

 

Тебя скромный подарок смущает,

Самым малым обходишься ты.

Мама, мама, как дороги, милы

Мне твои дорогие черты!

 

Сколько раз мне хотелось, мечталось

Подойти к тебе, крепко обнять.

И сердечное доброе слово

Много раз мне хотелось сказать.

 

Но порыв оставался порывом,

Шаги стыли, немели уста.

О, как часто мы то усложняем,

Где должны поступить бы спроста.

Пусть слова благодарности эти

До тебя, моя мать, долетят,

Ведь года наши – ветер крылатый –

Над землёю летят и летят.

 

Я хочу, чтоб все матери наши

Были нами, детьми, не забыты.

И в преклонных годах, грустных самых,

Были чтимы, любимы и сыты.

 

Пусть услышат они, пока живы,

Благодарность, сердечный привет.

Пусть их души наполнит, согреет

Свет добра – самый значимый свет.

 

 

***

Светлой памяти моего отца

Фомина Алексея Пантелеевича

 

В твоих ивах поют соловьи.

Ты не слышишь их больше, отец,

Тебя нет, ты ушёл в мир иной,

И болят по тебе семь сердец.

 

Это ты посадил этот сад

И построил красивый наш дом,

А что с фронта пришёл без руки –

Забывали все люди кругом.

 

Ты трудился красиво, легко,

Словно песню привольную пел.

Всех жалея, до боли любя,

Белым голубем ввысь улетел.

 

Без тебя нам весна – не весна,

В каждой веточке ивы – печаль.

Соловьи тянут песню, как стон –

Уходящей весны птахам жаль.